Joseph Stiglitz (Banco Mundial) "Apenas uma abordagem blitzkrieg durante a janela de oportunidade proporcionada pelo nevoeiro da transição pode operar as mudanças antes que a população tenha hipótese de se organizar para proteger os seus interesses anteriormente investidos" 

Vinho sozinho,

Como ausência de dor,

Uma cor suspensa

No amargo da boca

Quebrando o círculo.

O ser teórico

Afronta entre as cortinas

A subida do acto.

O tempo passa.. Inúmeros clichés e lugares comuns poderiam servir de introdução a este postal, até mesmo o facto de o tempo não existir. Mas o título é apenas um pretexto para escrever algo que ainda não está definido. Na verdade, tal parte da imposição de escrever e não deixar passar mais tempo sem o fazer. Não que sinta uma urgência em escrever, mas sinto vontade de escrever.

Por outro prisma, escrever poderá ser visto como uma perda de tempo. Felizmente o tempo é relativo e a apreciação do que escrevo também. Tenho andado às voltas com uma ideia que por vezes assume contornos de piada mas que tem um fundo de preocupação. A cisão entre o sujeito e o objecto. A cisão não é só importante em termos epistemológicos mas acaba por ter um retorno existencialista que me deixa apreensivo com as minhas próprias limitações. E nessa confusa dialéctica, dou por mim a olhar coisas que escrevi e a ficar siderado com a capacidade de me surpreender, mesmo numa coisa sentida tão intensa e intimamente como escrever. E não posso deixar de pensar que, de facto, embora a linguagem humana (nas suas diferentes formas) seja uma das características mais distintivas do ser humano, não deixa de ser uma codificação artificial para exprimir aquilo que de mais humano temos: sentir. No entanto, a distorção desta codificação/simplificação pode ser duplamente artificial, pois não só se reflecte na forma como conseguimos exprimir o que sentimos, mas também, provavelmente, condiciona a forma como sentimos. Na verdade, ao termos que aprender a exprimir os nossos sentimentos, não será que estamos também a ser condicionados pelos códigos que temos de utilizar para exprimir esses sentimentos?

Bem, por agora, é o que me apraz dizer sobre o fluir do tempo.

Dentro de um pulsar de luz,

Na indiferenciação das cores,

Quentes e suaves,

Existe um perfume adocicado pelo mel,

Sem substância material.

O fascínio da provocação

Percorre a curta distância

Entre uma palavra e o silêncio

Entre um movimento e a hesitação.

E tudo isto revolve angústia,

De direcções diluídas no tempo,

Como um rio aprisionado

Pela sua própria vontade

De percorrer montanhas e vales

E de nunca chegar ao mar.

No balanço de variáveis infinitas,

Na crueldade de existir,

Emerge um momento

Em que o caminho é incerto

Na passagem do vento.

Primeiro artigo
Começar por onde? O melhor é não começar.
Nunca escrevi um diário, nem sequer me interesso por aí além pela internet ou coisas afins. Mas há uma coisa que sempre gostei de fazer: escrever cartas. Pensando bem, não é só escrever cartas, é também o ritual de enviar e receber cartas.
Um ritual...
Não consigo deixar de recordar uma das coisas mais interessantes que aconteceu quando andava no secundário, o ritual das cartas! Este é um daqueles momentos em que um sorriso percorre a distância do passado.
Não sei quem começou ou como é que começou, mas isso, aliás como normalmente acontece, não é o mais importante. Durante o secundário, eu e os meus amigos tinhamos um ritual de escrever cartas entre nós. Sim, um ritual é a palavra adequada, à qual junto sagrado, sem explicar porque. Era sem dúvida curioso, passavamos o tempo todos juntos na escola, falavamos imenso, partilhavamos imensas coisas, mas depois havia uma carta!
Todos trocavamos cartas entre nós, a maior parte das vezes, entregues em mão, com uma cumplicidade inexplicavél.
Havia uma regra que mais do que imposta era implicitamente aceite por todos, o conteúdo era inviolável. Pelo que sei, essa regra foi sempre respeitada, ao limite.
Nessas cartas, existia um novo universo e imaginário. Uma comunhão profunda daquilo que eramos, embora essas cartas não se limitassem a ser um confessionário ou um cemitério de segredos pós-adolescentes. Eram laços de palavras, pedaços de vida, sonhos e pesadelos confiados nas mãos de alguém que nos devolvia nas suas palavras um mistério profundo. Era algo que começava e terminva nas palavras confiadas nessas singelas cartas.
Tenho cerca de 100 cartas guardadas religiosamente desse tempo.
Actualmente o meu contacto com esses meus amigos do secundário é praticamente reduzido a alguns telefonemas anuais, tirando pontais excepções de fugazes reencontros. Algumas dessas pessoas não vejo nem falo com elas há anos.
Mas o sentimento sagrado permanece inviolável.
Serve esta introdução de interlúdio a este blog. Será a metáfora do carteiro.
Bem-vindos!

A reacção obsoleta de graus de temperatura, filtrados por de expiação mortal, na hora do crepúsculo lunar. E nesse rio de silício, nessa montanha de metais decompostos e nesse triste olhar, há uma inércia malévola. Domina um abandono irresistível às provocações do perigo do céu desabar sobre a linha do horizonte. E, no entanto, as cores deste cenário são um bálsamo indolor nas pontas dos dedos cansados de esperar. Um dia tudo mudará no intervalo de duas palavras. Sem esforço. Porque o som e o calor não se propagam de forma homogénea quando existe dor.

“A Direcção Geral das Finanças notificou uma criança de 6 anos, residente em Coimbra, para apresentar a declaração de rendimentos referente ao ano de 2008. Segundo a base de dados das Finanças, o projecto de contribuinte teria naquele ano, com apenas quatro anos, recebido uma bolsa para estudar na Universidade dos Açores. Afinal, esclarece o Correio da Manhã, tratou-se de um lamentável erro informático. Moral da história: para infortúnio da implacável máquina fiscal, as criancinhas ainda escapam às suas garras. E quanto à Universidade dos Açores, não é, infelizmente, um milagre provocado pelo Programa de Novas Oportunidades que gostaria certamente de transformar crianças que estão a aprender as primeiras letras do alfabeto em sobredotados candidatos a bolsas no Ensino Superior. Um último detalhe: à mãe da criança foi pedido que escrevesse uma carta ou se apresentasse na repartição de Finanças para desfazer um equívoco a que é alheia. O respeito pelo cidadão está, como seria de esperar, próximo do zero. O pedido de desculpas, esse, fica para a próxima reencarnação” – DE 28.07.2010

Quem alinha em partir isto tudo?

Registo pensamentos avulsos porque um discurso coerente parece incomensuravelmente distante.

Há uma certa confusão no universo. A maternidade perdeu o seu significado na dinâmica da sobrevivência. enquanto respirar passou a ser um acto estético. E nisso existe algo de imperceptível, tal como no som de palavras ambíguas, sublimadas pelos seus sentidos paralelos. Numa onda de desejo, a formulação de um vazio é uma poesia obstinada numa tranquila madrugada, tal como uma convicção no nexo das ligações neurológicas do passado, resilientes e transformadas em simulacros. O seu significado confunde-se provavelmente com símbolos encriptados numa pequena capela abandonada num monte ermo, diluído numa paisagem árida e sublimada pela angústia.

O ponto de observação de uma consciência em luta pelo domínio discricionário da noite eterna é uma escolha do devir dos pensamentos, reduzidos a grãos de areia suja, com o inerente paradoxo da metáfora. E existe uma vulgaridade enfadonha nos gestos das pessoas que ignoram a presença dessa força, inominada e perdida, na escuridão de um templo de sacrifício que é o vulgo coração.